LitTalk

Christliche Seefahrt auf italienisch

2012-01-16T07:31:00.003+01:00

ist das nicht ein hehres wort
der käpten geht zuletzt von bord
doch in italien
sind das lapalien
wenn der käpten als erster ist fort

tjm. - 16.01.2012

Bildquelle: Karl-Heinz Laube / PIXELIO

Der tägliche Wahnsinn

2011-12-21T06:11:00.002+01:00

man baut sich gern ein schloss aus luft
das dann ist's groß alsbald verpufft
bleibt himmelhoch
nicht mal ein loch
zurück vielleicht ein übler duft

tjm. - 19.12.2011

Nikolaustag - 2011

2011-12-06T08:57:00.004+01:00

nach den schlägen mit der rute
niklas und krampus trinken salute
der kleine delinquent
noch überm stuhle hängt
dann geht's weiter: man sich spute!

tjm. - 6.12.2011

ohne Titel ...

2010-07-10T14:50:00.001+02:00

„Jeder gesunde Mensch kann leicht zwei Tage
ohne Nahrung leben – ohne Poesie – niemals!“
(Baudelaire, 1846)

die gesundheitsreform

2010-07-07T05:21:00.002+02:00

gehen wir auch nicht konform
so machen wir heut'ne reform
denn probieren
geht vor studieren
der misserfolg ist bei uns norm

tjm. - 7.07.2010

Allgemeinwohl

2010-07-05T07:58:00.002+02:00

der bürger hat gern seine ruh
und läßt auch gern den beutel zu
seinen pflichten
folgt er mitnichten
denkt: was ich nicht mach das mach halt du

tjm. - 3.07.2010

Roger Saint-Roche meint heute zum aktuellen Thema "Nichtraucherschutz":

Die Raucher sind sehr tolerant
rücksichtsvoll und auch charmant
sie dulden sogar
und das ist wahr
die Nichtraucher im ganzen Land

RSR 05072010

Sommer 2010

2010-06-20T08:49:00.003+02:00

zuviel des wassers ist nicht gut
man spricht dann allgemein von flut
die alles ungehemmt
mit sich schwemmt
auch meinen neuen panamahut

tjm. - 5.06.2010

p.s. Ein solchen nenne ich tatsächlich mein Eigen. Er sieht flott aus, im Gegensatz zu meinem Golfspiel.

ohne Titel

2010-06-01T07:53:00.001+02:00

die zeit wird meine worte stummen
in einer nacht wie dieser soll es sein
dann will ich sie noch einmal halten
sie sprechen in die dunkelheit

tjm. - 1.06.2010

Lore

2010-04-07T19:52:00.002+02:00

Lore entledigte sich ihres Hauskleides. Unter dem Rinnsaal aus dem Wasserhahn löschte sie vollends die Glut, die sich in die Blumenwiese, den Kleiderstoff, hineingefressen hatte. Die Zigarette, Verursacherin des Malheurs, stopfte sie durch das Sieb des Ablaufs, so als wolle sie sich einer Schuld entledigen.
„Scheiße“, dann warf sie das Kleid zu Boden.
Vor gut einer halben Stunde hatte sich Lores Mann seine Aktentasche unter den Arm geklemmt und war gegangen, wie in den letzten fünfunddreißig Jahren auch. Jedoch - pünktlich zum Mittagessen würde er wieder hier sein, wortlos, wie er gegangen war. Mit dieser Fahne nach Bier, blöd gesoffen mit den Jahren, und dem Geruch der Trostlosigkeit eines Frührentners.
Lore betrachtete sich im Spiegel. Sie zog das Laken vom Bett, hüllte ihren immer noch schlanken Körper darin ein, drapierte den Faltenwurf gleich einem Modedesigner, drehte und wendete sich in jungmädchenhafter Eitelkeit. Sie griff nach der Zigarettenschachtel, zündete sich eine neue Zigarette an. Diese Zeit zwischen acht und zwölf Uhr, das waren ihre blauen Stunden, in denen sie ihren Gedanken, Träumen und Wünschen bei der Hausarbeit nachhängen konnte.
Lore ging hinüber zum Fenster, öffnete es. Von der Wurstküche der Metzgerei gegenüber kam der Geruch von Innereien, Fäkalien, der alle anderen Gerüche, ja selbst die Fahrgeräusche der vorbeifahrenden Tram, das Klappern der Stöckelschuhe der Hure – drüben von "Sechsunddreißig" – überdeckte. Lore sah gerne der Dame nach, wie sie mit einem Pelzjäckchen gekleidet, in einem viel zu kurzen Rock und langen Lackstiefeln ihren Hintern in Richtung Dachauerstraße schob. In Lores Augen hatte diese Frau irgendwie Stil, wobei sie entschied, dass es vor allem an dem breitkrempigen Schlapphut mit den roten Bändern liegen musste.
Lore rauchte heimlich; sie dachte dabei an die Ohrfeigen, die sie sich von ihrem Mann eingefangen hatte, als er sie einmal bei ihrer heimlichen Sucht ertappt hatte. Es war nicht das erste Mal, dass er sie schlug. Als „Nikotinikerin“ und Schlampe hatte er sie damals beschimpft.
Lore schürte den Küchenherd nach; Funken stoben aus dem Feuerloch heraus und fielen auf das Schwarzblech, das den abgetretenen Stragula-Bodenbelag vor der herabfallenden Glut schützen sollte. Ein Geruch nach Ruß verbreitete sich im Raum, und für eine Weile roch es nicht nach Bohnerwachs. Bevor Lore sich mit einem leisen Stöhnen aufrichtete, regulierte sie noch die Luftzufuhr für das Herdfeuer, indem sie um ein paar Millimeter den Aschenschuber weiter herauszog. Es war Gewohnheit für Lore und ihren Mann, mit Holz und Kohlen sparsam umzugehen, da sie einmal am Tag, den notwendigen Brennstoff, sechs Stockwerke hoch, aus dem Keller holen mussten.
Lore trat an das Dachgaubenfenster, das den Blick auf das Rückgebäude, den Horizont freigab, dort wo die schneebedeckten Alpengipfel zu sehen waren; zum Greifen nah bei Föhn – von einem Silberschleier verdeckt bei sonnigem Wetter. Dort hinter den Bergen war irgendwo das Meer und dahinter das Land, wo die harten Männer mit den Löchern in den Schuhsohlen die Freiheit und Unabhängigkeit mit dem Rauch ihrer Zigaretten inhalierten.
Für einen Moment länger als sonst, sah Lore heute aus dem Dachgaubenfenster. Dann ging sie in das Schlafzimmer zurück. Sie holte aus der hintersten Ecke des Kleiderschranks das neue Kostüm, marineblau, mit Nadelstreifen, das vor einigen Tagen der Paketdienst gebracht hatte. Mit Kostüm und den neuen Schuhen, Ton in Ton, glich sie der Geschäftsfrau aus dem Fernsehen, die dem Privatjet entstieg.
Lore legte die Schachtel mit den Zigaretten oben auf und schloss den Koffer. Bevor sie ging, setzte sie den neuen breitkrempigen Hut mit den roten Bändern auf.
Lore schloss die Wohnungstür hinter sich und warf die Wohnungsschlüssel durch den Türschlitz.

tjm.

am ende der schieferung

2010-04-05T11:04:00.004+02:00

Zwei Parallelgedichte von Manfred F. Kolb und mir.

am ende der schieferung

am ende der schieferung
im zehrfeld der zeiten
fossilien gebrochen
aus plattenkalk darin
mich versenkten die
ahnen für ein leben
danach - finger die
meinen abdruck ertasten
im grabungsschutt:
meiner seele gestein
aus jahrmillionen
kreidezeit

rsr e1/e5 03/05042010

das versprechen geglast in
schieferner haltung gelesen
aus wiegender halme
stillendes korn

zur neigung gebettet
das steinerne wort

tjm. Vers.1.2 - 100305

Ostern

2010-04-03T11:44:00.005+02:00

Vom Erdenstaub zu reinen, blauen Lüften
Dringt weit der Blick in ersten Frühlingstagen,
Und höher steigt der mächt'ge Sonnenwagen,
Die Erde sehnt nach Blättern sich und Düften,
Und heilige Geschichten uns dann sagen
Was sich geahnet in des Herzens Klüften.
Er ist erstanden aus den Todesgrüften,
Und wie vergebens war der Menschen Zagen,
Ja so ersteht die Welt der Himmelsgaben
Mit jedem Jahre neu, die Knospen brechen,
Und nichts ist unsrer Liebe zu erhaben,
Sie giebt uns alles in den Wonnebächen,
Die nach dem Eisgang Flur und Aug' durchgraben,
Das Unsichtbarste will zum Lichte sprechen.

Achim von Arnim

Allen Freunden und Lesern wünsche ich ein fröhliches Osterfest!

tjm.

Bildquelle: gänseblümchen / PIXELIO

Reminiszenz an Theodor Däubler

2010-03-28T07:36:00.004+02:00

...etwas expressionistisches Pathos zwischendurch darf's schon mal sein!

Geboren am 17.08.1876 in Triest, gestorben am 13.6.1934 in St. Blasien / Schwarzwald.
(Zitat aus dem "Projekt Gutenberg-DE"): Der Sohn einer wohlhabenden Augsburger Kaufmannsfamilie wuchs zweisprachig im damals österreichischen Triest auf. Bis 1900 lebte er in verschiedenen italienischen Städten; 1901 übersiedelte er nach Paris, wo er sich mit Bildhauerei, Malerei und Architektur beschäftigte. Während des ersten Weltkrieges arbeitete er in Dresden, dann meist in Berlin als Kunstberichterstatter. Nach einem Aufenthalt in der Schweiz kehrte er nach Deutschland zurück, ging dann bis 1925 nach Griechenland. Ab 1927 war wieder Berlin sein ständiger Wohnsitz. Er wurde zum Präsidenten der 1926 gegründeten deutschen Sektion des PEN-Clubs gewählt und in die Sektion für Dichtkunst der Preußischen Akademie der Künste aufgenommen. Trotz seines schlechten Gesundheitszustandes pendelte der »ungetümliche Wanderpoet« (Ernst Barlach) 1931/32 wieder zwischen Italien, Griechenland, Deutschland und [...]

Hesperien

DAS Meer vergewaltigt das eigene Schweigen:
Was gischtet wie Tunfischtumulte ins Freie?
Kein Hauch auf der See, um das Blau zu zerteigen!

Was schaudert, damit sich das Meer selbst entzweie,
Um fliehende Schaumleiber rastlos zu hetzen
Und Seele zu sein, die sich stürmisch kasteie?

Wie schrecklich die Wellen einander zerfetzen.
Das Meer hat den Wind für den Himmel geboren.
Im Sprung übertrumpft uns sein Wolkenentsetzen.

Die Angst naht: Die Wogen sind alle verloren!
Wie furchtbar die Flucht auf die Buchten zu wuchtet!
Das ruft vor den Mündungen, Berg-Echo-Toren!

Der Sturm ist entsprungen, die Furcht weit verschluchtet,
Nun können die Kammkarawanen erscheinen:
Wie hoch ist der Aufbruch zur Flut rings verbuchtet.

Jetzt werden sich Wirbel zum Wogen vereinen.
Das Wuchten vertummelt beim Umschwung ins Fluten.
Die Brandung zerflattert auf Trümmergesteinen.

Wie prachtvoll bemähnen sich blutblaue Stuten,
Sie wollen die Felsschrecken plump überraschen
Und müssen im Klippengischt wiehernd zerwuten.

Ein Wildwetter naht mit unglaublichen Taschen.
Die Bauschen sind voll von Gegraupel und Regen.
Gequaste beginnt nach Gehosung zu haschen.

Die Wolken durchsonnigen stromhafte Segen.
Sie golden phantomisch, zerbündeln zu vielen
Und können die kommenden Dome zerlegen.

Das ist ein gelungenes glückliches Spielen:
Der Hängepalast mit phantastischen Warten
Ersegelt sein Wesen mit Zackenprofilen.

Die Dächer zerträumt sich ein wechselnder Garten,
Und Sonne lustwandelt von Erkern zu Brücken:
Im Segelschloß leuchtet der Sommer auf Fahrten.

Du Schwebepalast, blauer Fluten Entzücken,
Terrassen aus Glas, Alabasterprachthallen,
Geflügelter Gletscher mit Tiergebirgsrücken,

Nun fängt deine Wartenmacht an zu zerfallen!
Der Tag wird in Klarheit den Abend verkünden,
Die Flut, voller Gleichmaß, dem Westen entwallen.

Der Aufruhr soll dauern, wo Flüsse breit münden,
Doch werden sich Segel dem Winde ergeben
Und Wolken sein, Sternlein darunter entzünden!

Wie steil und gespenstig die Nebel zerbeben.
Die Sonne scheint sinkend die Flut zu verstrahlen:
Nun werden Delphine den Abend beleben.

Dahin sind des Himmels Versuchskathedralen,
Das Meer hat die Schlacht mit den Wolken gewonnen:
Der Tag wird in blauender Klarheit zerfahlen.

Warum hat die Flut mit Gewirbel begonnen,
Das Kriegen der eigenen Größe gegolten?
Die Siege der See sind zu Nebeln geronnen!

Die Fruchtbarkeit kam, als die Wogen verrollten.
Das Land hat das Atmen im Walde empfangen:
Wie prachtvoll die Winde voll Wagnis zertollten.

Nun ist aller Aufruhr von dannen gegangen.
Das Fluten bewältigt geheim seine Stufen:
Schon bringt es Gebirgen ihr Abendverlangen.

Du Güte im Blauen sollst Bäume berufen!
Sie wachen und wachsen, zerpflanzen ihr Wesen
Und sind Blutgewitter, die Waldsprachen schufen.

Die Flut ist im tiefsten Gedulden gewesen.

Wir müssen furchtbar den Vesuv im Herbst erleben.
Da speien alle Berge ihre Lavabäche,
Das Wild hat Angst, Milliarden Blätter beben.
Ein nahes Flammen überragt die Menschenschwäche,
Der Feuerstern der Welt will sich aus uns erheben,
Es wird, als ob sich Glut an ihren Schranken bräche.
Der Flammenberg im Menschen ist der Erde Richter,
Ein roter Herbst weilt unter uns und wird Vernichter.

Vesuv, du spukst um Werften in geheimen Buchten.
Dort werden Festungen zum Wandern eingerichtet.
Zerstörer sollen schrecklich aus den Häfen wuchten,
Der Weltherbst lebt in einem Panzerschiff verdichtet.
Kanonenschüsse sind ein Blitz auf Seelenschluchten:
Des Mannes Tagestapferkeit wird klar berichtet.
Vulkane sollten um die Völkerstädte ragen
Und plötzlich Flammenwaldungen zum Himmel tragen.

Der ganze Weltherbst sei im Kriege verlebendigt.
Der Sturm in Kupferblättern wettert aus Trompeten.
Den Zweifel hat die alte Adelsart gebändigt:
Wir müssen mutig unsre Anwaltschaft vertreten.
Die Wichtigkeit der Einzelheiten ist beendigt:
Die Zuversicht der Völker festigt den Planeten.
Vesuv, dein Trichter wird ein Füllhorn großer Taten,
Du bringst die Flammen, die den ersten Tag bejahten.

Die wundervolle Sonne will nach Schiffen wittern,
Und Flut erwartet einen Stapellauf vor Werften.
Jetzt wird ein Panzerschiff aus Menschenhand gewittern:
Wie prächtig sich die Wogenspannungen verschärften,
Die Herzen fangen an, wie Herbstblätter zu zittern,
Da sich die Masten mit Gestrick und uns benervten.
Erjuble Rumpfgeburt, entjuble unsern Sinnen,
Du sollst dich selbst, ein Schiff, bei hoher Flut beginnen.

Ob wir den Stromboli ins Wesen aufgenommen?
Auf einmal spuckt, erschöpft er seine Ruhepausen.
Das gleicht dem Abendaufruhr, der zu sich gekommen:
Wir Feuerkinder sollten unter Flammen hausen!
Das Meer kam spät auf unsre Erde zugeschwommen,
Der Atem war und brachte seine Welt ins Sausen.
Wir hatten Adel lang vor unserm Abendwerben,
Und da wir Abschied blieben, sollen wir auch sterben.

Vulkan, du trägst den ganzen Tag ein Abendzeichen,
Dein Krater kann auch nachts an Abende gemahnen;
Wir wandern, um das eigne Gluten zu erreichen:
Die Menschen wallfahren auf alten Dämmerbahnen.
Das Blut wird sichtbar, wenn die Fremdheiten erbleichen,
Wir sollen in der Erde unsern Abend ahnen.
Sein Anspruch wird aus jungen Kratern brüllen,
Die tiefsten Männermünder werden ihn erfüllen.

Die Flut versucht aus vollem Munde aufzulachen,
Ihr Jubeln gischtet auf den überstürzten Scherzen,
Aus deren Sätzen alle Tierungen erwachen:
Die jüngsten Möwen gleichen überraschten Herzen.
Die kurzen Strudel müssen Fischzüge entfachen,
In Wanderwesen ihren Ruck ins Runden merzen.
Die Flut ist immer um den Daueraugenblick gekommen,
So ward die Welt von Ewigkeit dem Nichts entnommen.

Der Ätna kann das Erdenrund mit Glut versorgen.
Er war der Alten Welt das Leuchtgestirn nach Norden.
Wer fuhr, mußte von ihm die Richtungskunst erborgen:
So ist der Berg zu unserem Geschick geworden.
Wer seinem Gipfeln folgt, erreicht den großen Morgen,
Wo Blutgewitter Tag und Nacht im Menschen morden.
Den Ätna findest du auf glutgekrönten Schloten,
Und alle Bogenlampen werden Nordlichtboten.

Der Ätna ist in jedem Kohlenland erschienen,
Denn Wanderrassen haben ihn davongetragen!
Die Menschen wollen wieder einer Flamme dienen
Und lassen sich von Schlotidolen überragen.
Die Städte baut man wie gespenstige Ruinen,
Und durch die Straßen kreisen rasche Feuerwagen.
Bewandert und durchwohnt das Volk verschleppte Krater?
Einst brach der Ätna auf, und Kraftgeschlechtern naht er.

Der Ätna will in unsrer Feuerwelt gebieten:
Des Menschen Tat ist nackt und offenbart sein Gluten.
Wir litten lang, weil wir die Flammenmacht verrieten,
Die Furchtbarkeit nicht wußten, uns hindurchzubluten.
Das Leid erschien, weil Männer angezaubert knieten,
Nun weiß der Mensch: Er kann aus seinem Wesen fluten.
Bewacht die Flamme, wenn die Seelen übergehen:
Besteht auf Leichtigkeit und euerm Weltverwehen!

Beginnen die Seelen bewußt zu gewittern?
Es leuchtete schrecklich ein Stern in die See!
Das wird ein Ereignis: Die Meerherzen zittern!

Die Welt ist ein ewig verwehendes Weh.
Das Fluten scheint plötzlich aus Westen gekommen:
Kein Stern war gefallen, kein flammender Schnee.

Der Einfall zur Flut hat das Meer eingenommen,
Kein Tag ist erschaudert, kein Mondbild gefror.
Die See ist aus sich, über sich, weggeschwommen.

Nun leiht dem Geschehnis ein williges Ohr!
Der herrlichste Stern wird der Erde entstrahlen,
Die See fühlt sein Kommen und flutet ihm vor.

Die Seele verschenkt ihn bei herzhaften Wahlen,
Der Erdpol erbringt seinen kelchhaften Schein:
Wir tragen uns selber zu Sternidealen.

Es fallt eine Welt einem Menschenkind ein:
Der künftige Stern ist dann plötzlich geboren,
Er kann auch die Tat eines Heimlichen sein.

Sein Kommen hat Wogen zu Boten erkoren:
Die Flut überwältigt auf einmal das Meer,
Und Grotten erdröhnen wie hörende Ohren.

Das Wort ist erstanden, leibhaftig und schwer,
Sein Steigen entzückt uns, und jeder vernimmt es:
Doch alle Verkündeten fragen sich: Wer?

Man denkt an die Sterne, vermutet Bestimmtes,
Belauscht seine Wünsche, macht Völker zur Flut!
Im Osten erglimmt es, dem Westen entschwimmt es.

Was ist dieses Andre? Wer brachte uns Mut?
So laßt, daß die Menschen sich selber erholen:
Wie ruhig das Weib wird: Die Männer sind gut!

Wir wurden der Sonne, dem Monde empfohlen,
Nun führen uns beide zur Stille zurück.
Die Flut überkommt uns mit Stuten und Fohlen,

Doch wird das ein Ritt in beruhigtes Glück.
Wie nah wir uns sind: unsre eignen Vertreter!
Doch folgt noch das letzte, ein furchtbares Stück.

Man sucht nach dem Führer und sagt sich: Da geht er!
Ermutigt, ermannt euch, bekundet die Glut:
Die Flut kommt. Steht auf, ihr verspätete Beter!

Wie ruhig ein Ding auf sich selber beruht!
Kein Einbruch wird jemals ein Schicksal empören:
Das Ich ist die Fügung unendlicher Flut.

Ich kann mich in allem Ertönenden hören,
Und was mich versinnlicht, ist dennoch kein Ich.
Du mußt dich begreifen und darfst dich nicht stören,

So laß deine Niederkunft mutig im Stich!
Du bleibst in den weitesten Ringen erhalten,
Man kann dich nicht töten, drum faß dich und brich!

Die Welt ist nur scheinbar in Wesen zerspalten:
Wer wäre dem Ich mehr als weither genaht?
Dein Adel wird strahlend die Welten verwalten!

Mein Antlitz ist rasch einer Anwaltschaft Tat.
Nun will ich mein Dasein bedächtig vollbringen:
Es hat eine Fügung das Werden bejaht.

Du mußt alle Taumel und Teufel besingen:
Kein Anfang ist da und der Mensch ohne Grund!
Wir sollen aus Ewigkeit Sonnen durchschlingen.

Durch uns gibt der Ätna sein Flammenrecht kund.
Verloschene Gipfel sind Helden geworden.
Der Krater steht offen: der Mensch ist ein Mund!

Die Lava verleiblicht die kommenden Horden.
Das wandernde Feuer spricht Wallfahrer an.
Die Ewigkeit feiert sich herrlich in Morden:

Das Opfer der Sonne verkünde der Mann!

Florenz, im März 1914.

Information

2010-03-26T03:11:00.003+01:00

Es wurden von mir die letzten "satirischen" Beiträge zum Zeitgeschehen vom Blog genommen. Es sollte etwas Neues entstehen, das mir aber - schon auf Grund der fehlenden Bildbeiträge - nicht gelungen ist. Darüber hinaus bin ich zur Erkenntnis gelangt, dass die gelöschten Beiträge doch nicht der Intention meines Blogs entsprochen haben.

tjm.

traumpferde

2010-02-28T18:05:00.002+01:00

über den wassern
im anflug des blaus
die tragik der horizonte
die nichts festhalten
keine rufe der wildgänse
und nicht die traumpferde
mit ihren sternenhufen
die ihre mähnen zerfransen
zu blassgewölk und
die sonne verscheuchen
hinter die kleine zeit
der schwebe

Manfred F. Kolb - 28.02.2010

Das Nichts.

2010-02-28T15:40:00.003+01:00

(Eine der möglichen Definitionen)

Was kann man vom Nichts als Zustand sagen? Nun, es fehlt die Gesetzlichkeit der Dualität. Es ist (eigentlich) sprachlich nicht richtig, vom Dunkel, vom dunklen Nichts, usw. in Verbindung mit dem Nichts zu sprechen. Ihre Entsprechung hat das Nichts in der Mathematik mit der Null. Es gibt auch hier keine Dualität, denn es gilt: (+0) = (–0) = 0; hingegen hat jede Zahl ihre Entsprechung: (+1) ungleich (-1), usw.

Zahlen mit unterschiedlichem Vorzeichen entsprechen sich, wenn ihre Absolutbeträge gleich sind, wobei der Absolutbetrag den Abstand der Zahl auf dem Zahlenstrahl zur Null darstellt:
/0-(-1)/ = 1 und /0-(+1)/ = 1.

Das ist nur eine Stütze, um das Nichtvorhandensein einer Dualität im Nichts zu erklären. Denn im Nichts existiert im Grunde nichts, das mit dem Nichts verglichen werden könnte.

tjm. - 17.08.2009

Moderne Personalführung

2010-02-21T15:33:00.004+01:00

und noch ein Limerick...

der morgen er ist ein guter leiter
man leitet heiter die arbeit weiter
man nennt es ohne genieren
heutzutage delegieren
und hoch geht's die karriereleiter

tjm. - 2.02.2010

Bildquelle: Rike / PIXELIO

Limerick zum Zeitgeschehen... (2)

2010-02-14T11:00:00.007+01:00

Da die Limericks zum Zeitgeschehen so gut ankommen, hier ein weiterer Aktueller. Es ist übrigens der 7000. (!) in unserer Limericksammlung.

es sucht der deutsche schnüffelstaat
laufauf landab ganz akkurat
nach des bürgers daten
wozu lass mich mal raten
damit er was zu speichern hat

Bildquelle: Daniel Pfeiffenberger / PIXELIO
tjm. - 14.02.2010

Limerick zum Zeitgeschehen...

2010-02-07T17:33:00.001+01:00

ein schweizer banker ist ertrunken
zuvors da hat er noch gewunken
wie sollt es sein
mit einem schein
ist dann im franken-meer versunken

tjm.

Remeniszenz an das alte Kaffeehaus

2010-02-07T09:51:00.005+01:00

bei kaffee und bienenstich
sagte er ihr ich liebe dich
doch bei ihrer torte
fand sie keine worte
worauf er sich vondannen schlich

trotz gepflegter atmosphäre
gedecktem tisch mit etagere
einer sachertorte drauf
nahm so seinen lauf
das schicksal dann im belvedere

tjm. - 6.02.2010

Im Bild: Das Caffè San Marco, Via Battisti 18 in Triest. Es gehört zu den schönsten Jugenstil-Kaffehäusern, in dem berühmten Literatencafé verkehrten unter anderem James Joyce, Italo Svevo und später auch Fulvio Tomizza und Claudio Magris. Es ist immer noch Treffpunkt für Literaten und Intellektuelle; u.a. veranstaltet der triestinische Schillerbund hier seine Lesungen.

ohne titel

2010-01-24T22:32:00.002+01:00

auf der anderen
seite des wegs
da steht die zeit
das kind auf
dem arm

tjm. - 27.02.2003

Christine Teichmann: Raubtiere

2010-01-03T08:41:00.005+01:00

Buchvorstellung

Teresas Leben ist in dem Moment erstarrt, als ihr Vater vor 40 Jahren im Raubtierkäfig in der Manege bei einem tragischen Unfall mit einem Tiger ums Leben kommt. Seither herrscht Stillstand, örtlich wie auch emotional. Dazu kommt die Alzheimer-Erkrankung ihrer Mutter, der ehemaligen Trapezkünstlerin Gertraud, und zwingt sie, sich mit deren bewegter Vergangenheit auseinanderzusetzen. Und Jirí, Lebenskünstler, Tscheche, Tierlehrer, väterlicher Freund, Weggefährte von Teresas Eltern im Zirkusleben, tritt nach Jahren der Abwesenheit unerwartet in Erscheinung. Er sucht bei ihr für sich und seine schwangere Tigerin Sheba Unterschlupf und Schutz vor den Behörden.
Damit stellen sich einige große Fragen: Was ist damals im Raubtierkäfig wirklich geschehen? Welche Auswirkungen haben die Traumata der sudetendeutschen Mutter, die bei der Aussiedlung aus der ehemaligen Tschechoslowakei ihre Familie verloren hat, auf ihre schwere Krankheit und indirekt auf Teresa? Und warum fühlt sie sich ständig schuldig?
Mit entwaffnender Offenheit beschreibt Christine Teichmann den kurzen Lebensabschnitt der Mittvierzigerin Teresa. Sie setzt der hoffnungslosen Überforderung, die ein Leben bieten kann, ein Maß an kluger Menschlichkeit und beherztem, metaphorischem (Gaukler-)Witz entgegen, die Raubtiere zu einer bewegenden und tröstlichen, und zugleich auf wunderbare Weise leichten Lektüre machen. Der Roman setzt sich mit großen Themen wie Schuld und familiärer Verpflichtung vor dem leichtfüßigen, fast komödiantischen Hintergrund der Verstrickungen um Jirís Tiger auseinander. Der Leser gewinnt faszinierende Einblicke in die Welt des Zirkus, aber auch in die einer Alzheimer-Erkrankung und deren Folgen für Patienten und Angehörige.

Die Autorin:
Christine Teichmann, geboren 1964 in Wien, lebt und arbeitet seit 1998 in Graz. Zahlreiche Veröffentlichungen in Literaturzeitschriften und Anthologien, 2008 Gastautorin bei der Prager Buchmesse, „Minna-Kautsky-Literaturpreis“.

Bibliographische Daten:
Teichmann, Christine: Raubtiere. Wien: 1. Aufl. Braumüller Literaturverlag, 2009. -978-3-99200-002-9. 19,90 € [D]

Weiterführende Links:
Braumüller Literaturverlag
Buchbesprechung; Hans Bäck ELKK
Autorenvorstellung ELKK

Hans Bäck
Europa Literaturkreis Kapfenberg
Mitglied des Vorstandes

Neujahrsgrüße aus Bahia

2010-01-02T11:12:00.005+01:00

In diesen Tagen hat mich die Mail meines Xará (Namensvetters) und Beislwirt auf Bahia erreicht. Wie man dem etwas launigen Unterton des nachfolgenden Essays entnehmen kann, ist mein schreibender Freund Reinhard gebürtiger Österreicher, lebt aber seit Jahrzehnten in Brasilien (Bahia) und betreibt dort ein Restaurant mit österreichisch/ungarischer Küche. Aber jetzt zu seinem Essay.

Brasilianische Gedanken über deutschsprachige Literatur

Schriftstellerei ist der einzige Sport ohne Trainer, ohne Meister und Lehrling.
Literaturwerkstätten sind wie elendslange Schachpartien, die mit einem Remis enden.

Plötzlich stolperst du über Texte, die dir zusagen, näherst dich dem Autor und merkst plötzlich, der hat dir nicht nur nichts zu sagen, er will auch nicht aus sich heraus.
Es soll Ausnahmen geben. Irgendwo am Ende eines Regenbogens und kurz nach der Mitte eines Sommertages.
So war es auch bei mir. Ältere Buchautoren, die bereits den Geschmack des Erfolgs kennen, sind die beste Quelle. Lektionen stiehlt man am allerbesten! Autoren gehen oft mit ihren mühsam erworbenen Kenntnissen nicht gerade sorgsam um. Auch wenn dich der eine oder der andere für einen potentiellen Rivalen und Kontrahenten hält. Die meisten Literaten sind Gott sei Dank eitel wie Pfaue, widerstehen selten einem Lob. Ausserdem gibt es ja genug Buchpräsentationen mit Autorenlesungen, bei denen am Ende Fragen gestellt werden, und neugierige Neulinge sich üben können.

Schriftstellerei ist ein Sport wie jeder andere. Der eine übt sich in Lyrik, schreibt kurze Gedichte die an den 100 Meter Sprint erinnern, der andere verfaßt Balladen, mühsam wie ein Marathonlauf. Prosaautoren gleichen immer mehr Hammerwerfern und Gewichthebern. Schwarten von Büchern mit 1000 Seiten sind Rekorde, die unbedingt gebrochen werden müssen. Short Stories wiederum sind Judokämpfen ähnlich. Ab und zu gelingt einem ein Ippon, aber leider selten.

Verleger sind wie Klubobfrauen und Klubobmänner mit traurigen Blicken. Meide sie!
Fast alle haben von Literatur genauso viel Ahnung wie Videogame-Kiker von einem Stanglpasse um Strafraum bei staubigem Schönwetter auf einem Schlackenplatz.
Wundere dich nicht, wenn dich VerlegerInnen für einen Stümper halten, obwohl sie noch keine Zeile von dir gelesen haben. Ihr Hirn ist dauernd mit der Frage beschäftigt "wohin mit den unverkauften Volumen", mit denen ihre Keller vollgestopft sind.
Jahrein, jahraus ist nicht die Qualität der Texte ausschlaggebend, ob die Arbeit einer Autorin, eines Autoren veröffentlicht wird. Oft genügt es, daß der Dichter fesch aussieht und vor allem jung ist, die Schriftstellerin in mittleren Jahren schreibt und spricht wie eine Begleiterin von Matrosen, wenn viele Frachter vor Anker liegen.
Dann kriegt er für sein dispensables und völlig unnötiges Buch sogar einen steifen Umschlag, die etwas ältere Dame den Nobelpreis.

Sobald einer in der Lage ist, den Computer einzuschalten, die richtigen Buchstaben am Keyboard findet, kann es ja losgehen.
Über den Inhalt der Werke, die mir die Wellen in den letzten Jahrzehnten über den Atlantik schwemmten, möchte ich diesmal nichts sagen.
Eher über Kommentare von Literaturkritikern, deren Meinung sich mit meiner nur selten deckt.
Keiner schreibt mehr wie Erich Kästner zum Beispiel, oder wie Rosegger. Auch sind weiterhin anachronische Nazihetzer unterwegs... Jaja... "Was Menschen Übles tun, das überlebt sie, gute Texte werden mit ihnen oft begraben".
Führt einer mit seinen Texten Sozialkritisches im Schilde und wirft ein Licht auf das Alpenländische Friedhofmilieu auf die "Geiz-ist-geil-Mentalität", wird der Kritiker sofort zum Scharfrichter. Neben halblustiger Unterhaltungsliteratur scheinen nur Texte erlaubt zu sein, die von der Nazi- und Kriegszeit erzählen, mit oder ohne KZ-Gezeter.
Schreibt eine mit Herzblut, wird sie stehenden Fußes ausgepfiffen, als hätte sie gerade einen Elfmeter haushoch über die Torlatte geknallt.
Ich schreibe auch gerne mit Blut und vor allem auf portugiesisch, auch wenn diese pickigwarmen Lebenstropfen aus anderen Gefäßen stammen... die auch rund und teilweise rot sind und ab und zu pulsieren.. wenn auch nicht mehr so oft wie früher. Schließlich ist der einzige Sport, den mein Übergewicht erlaubt, das Heben von Bier - und Weingläsern.

Prost Neujahr und nix für ungut!

Salvador, 31. Dezember 2009

Reinhard Lackinger

Prosit Neujahr!

2009-12-31T11:13:00.007+01:00

Silvester

Daß bald das neue Jahr beginnt,
spür ich nicht im geringsten.
Ich merke nur: Die Zeit verrinnt
genauso wie zu Pfingsten.

Die Zeit verrinnt. Die Spinne spinnt
in heimlichen Geweben.
Wenn heute nacht ein Jahr beginnt,
beginnt ein neues Leben.

Joachim Ringelnatz

Bildquelle: (c)Oliver Haja/PIXELIO

der strand

2009-12-30T09:14:00.002+01:00

für Alfred Lichtenstein (1889 - 1914) *)

ein kleines mädchen spielt mit einem meer
eine welle hat sich eine frau gefangen
das ufer sieht verkatert aus und leer
als wäre es in einer flasche untergegangen

ein strandkorb dreht sich im kreise
ein kühlschrank verabschiedet sich leise
ein alter dichter verliert ein gedicht
einen kleinen jungen stört das nicht

eine rothaarige verhext einen jungen mann
eine braunhäutige lässt einen drachen steigen
der strand schreit und flucht die wogen an
das blau aber tanzt in gelb einen reigen

Werner Herzog
*)Alfred Lichtenstein, ein expressionistischer Dichter.

Das Gedicht wurde dem Lyrikbuch "poesietherapie" von Werner Herzog entnommen. Eine Rezension hierzu auf dem Blog des Europa-Literaturkreises Kapfenberg.

friedhof der kometen

2009-12-29T11:28:00.002+01:00

und gleißt in nebelwänden
der sonnenwind zwängt blitzend
sich den weg durch galaxien
flicht sich in sternenhaufen
die aufleuchten und verglühn
im unentdeckten zeitenwind -
partikelschwärme runden die
ellipsenbahnen und ahnen
nicht die viergefachte form
wo sie als schweife ruhn
in den kometengräbern

Manfred F. Kolb

Eines der Gedichte das bislang von Manfred F. Kolb in unserer Lyrikwerkstatt zum Thema "Himmelsmechanik" entstand.

Die Entpersonifizierung des lyrischen Ichs

2009-12-28T13:44:00.009+01:00

Aus meiner Lyrik-Werkstatt

Die Überschrift bezieht sich auf den Themenkreis der "Himmelsmechanik", ein Thema, das ich mit befreundeten Autoren derzeit in meiner (unserer) Werkstatt bearbeite. Physikalisch betrachtet, beschreibt die Himmelsmechanik u.a. die Vorgänge im Universum, die mittels der Kinematik und der Dynamik (Mechanik) beschrieben werden können; hinzu treten noch die Eigenschaften des Universums, unser Wissen über die Beschaffenheit von Zeit, Raum und der Materie. (In unserem Falle: Ohne energetische Betrachtungen, wie zur Entropie)

Das Ergebnis vorweg genommen: Es fällt uns schwer, uns von Sichtweisen und Erfahrungen unseres Daseins zu befreien. Zum Beispiel dafür ein Gedankenmodell:

Wären wir Menschen, die in einem zweidimensionalen Raum beheimatet wären, dann würden wir uns darüber die Köpfe darüber zerbrechen, weshalb die Winkelsumme in einem sphärischen Dreieck größer als 180° ist.

Und wenn wir die Hürde unserer begrenzten Vorstellungskraft nähmen, dann tauchte schon die nächste Frage auf: Wenn das Thema "Himmelsmechanik" in letzter Konsequenz nur darstellbar ist mit der "Entpersonifizierung" des lyrischen Ichs, reduziert auf die Beschreibung von Vorgängen und Objekten, ist dann dieses Thema überhaupt noch zuzulassen? Welchen Sinn macht es für uns, wenn kein Rest von Menschlichkeit - auch nicht als Zugeständnis an das Thema - verbleiben kann? Wenn wir die Grenze der Wirklichkeit hin zur Transzendenz nicht überschreiten dürfen?

Diese Fragestellungen sind der Antrieb für unsere Gedichte zum Thema "Himmelsmechanik".

tjm.

Wieder einmal Karl Kraus

2009-12-27T16:38:00.003+01:00

"So nutzt das große Weltall einst sich ab zu nichts."

(aus "Die Fackel" Nr. 406-412, 5.10.1915, Seite 119)

himmelsmechanik

2009-12-26T09:45:00.002+01:00

...
umsäumt von
nebelsäulen saßen sie
beim abendmahle
brachen und aßen
die sterne tranken
die zeit aus ihren bechern
sie sprachen vom dunkel
vergaßen das licht
vergaßen den raum
über das nichts
vergaßen sich selbst

tjm. 25.12.2009

Advent 2009 - 24. Dezember (Heiligabend)

2009-12-24T06:39:00.003+01:00

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Allen meinen Freunden und Lesern wünsche ich ein fröhliches Weihnachtsfest und ein gutes
neues Jahr.

Bleibt mir auch im nächsten Jahr gewogen, das wünsche ich mir zum Fest!

Reinhard M.(tjm.)

Der lyrische Adventskalender 2009 wurde zusammengestellt von der Lyrikgruppe Penzberg.
Graphische Gestaltung: Thomas Grubert

Advent 2009 - 23. Dezember

2009-12-23T10:25:00.003+01:00

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Der lyrische Adventskalender 2009 wurde zusammengestellt von der Lyrikgruppe Penzberg.
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Advent 2009 - 22. Dezember

2009-12-22T10:49:00.003+01:00

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Advent 2009 - 21. Dezember

2009-12-21T14:33:00.002+01:00

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Advent 2009 - 20. Dezember

2009-12-20T10:24:00.002+01:00

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Advent 2009 - 19. Dezember

2009-12-19T10:16:00.003+01:00

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Advent 2009 - 18. Dezember

2009-12-18T11:01:00.004+01:00

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Advent 2009 - 17. Dezember

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Advent 2009 - 16. Dezember

2009-12-16T14:12:00.002+01:00

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Advent 2009 - 15. Dezember

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Advent 2009 - 14. Dezember

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Advent 2009 - 13. Dezember

2009-12-13T07:35:00.002+01:00

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Advent 2009 - 12. Dezember

2009-12-12T13:59:00.005+01:00

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Advent 2009 - 11. Dezember

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Advent 2009 - 10. Dezember

2009-12-10T10:25:00.003+01:00

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Mit dieser Hommage gratuliert die Lyrikgruppe Herta Müller zum Nobelpreis, der heute verliehen wird.

Advent 2009 - 9. Dezember

2009-12-10T09:48:00.002+01:00

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Advent 2009 - 8. Dezember

2009-12-08T18:47:00.002+01:00

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Aus terminlichen Gründen kann das Kalenderblatt für morgen, den 9.Dezember erst am 10.Dezember eingestellt werden. Ich bitte um Verständnis!

Advent 2009 - 7. Dezember

2009-12-07T12:01:00.003+01:00

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Advent 2009 - 6. Dezember

2009-12-06T10:02:00.003+01:00

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Advent 2009 - 5. Dezember

2009-12-05T10:58:00.003+01:00

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Advent 2009 - 4. Dezember

2009-12-04T09:52:00.002+01:00

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Advent 2009 - 3. Dezember

2009-12-03T11:56:00.004+01:00

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Advent 2009 - 2. Dezember

2009-12-02T08:55:00.003+01:00

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Advent 2009 - 1. Dezember

2009-12-01T12:00:00.004+01:00

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die wolkenzähler

2009-11-17T21:54:00.003+01:00

im Gedenken an den Schriftsteller und
Philosophen Jean-Paul Sartre und seine
Schriften über den atheistischen Existentialismus

gibt es wichtigeres als wolken zu zählen
unterschieden nach gattung
der form
vielleicht ihrer höhe nach

wolken

weder schaum noch fäulnis
abbild des menschen das
aus dem nichts entsteht
der jedoch frei

weder gut noch böse in seinem tun
dessen gedanken sich über die
wolken erheben

deshalb gibt es nichts wichtigeres als
wolken zu zählen
für jeden augenblick
damit der mensch sich auf seinem
wege erkenne

tjm. - 19.August 2004

Tagesnotiz

2009-11-15T15:06:00.002+01:00

bist du
kein fußballer dann
begnüge dich mit
einem stillen tod
dem grab in der
dritten reihe

nur das runde ins
eckige zählt

tjm. - 15.11.2009

- karst V -

2009-11-12T21:17:00.004+01:00

Bereits vor einiger Zeit hatte ich die ersten vier Zeilen meines Karst-Gedichts auf den Blog gestellt. Die Inspirationen zu dem Gedicht konnte ich anläßlich des Lyrik-Workshops des Europa-Literaturkreises in Sistiana/Duino bei Triest zusammentragen. Mir war bewusst, dass bei meiner "Schreib-Langsamkeit" das Gedicht erst nach Wochen fertig sein würde. Nunmehr ist es fertig; fünf unterschiedliche Fassungen hat es gebraucht.

karst V
die erde ist zu wenig um die erinnerung zu begraben

der darre steilnis abgetragen
im zeitfluss bleicher stürme
dort bleibt zurück die fährnis
leer aus dem karst gewaschen

im flug der blick des falken geht
hin zur windgenarbten föhre -
wiegt sich sein schwingenblau
in hohlen dunkelsonnen

tjm. – Rel. V. / 9.11.2009

Gedankensplitter

2009-11-04T09:08:00.001+01:00

Schreibe mit der Zeit
und nicht gegen sie

tjm.

Srečko Kosovel

2009-10-31T06:14:00.005+01:00

1926 starb, 22jährig, der genialste slowenische Lyriker der Moderne, Srečko KOSOVEL, der Dichter des Karsts, der Autor der KONS-Gedichte und der Integrale. Eine charismatische, prophetische Gestalt, ein Name, der in der europäischen Literatur in einem Atemzug mit Arthur Rimbaud, Guillaume Apollinaire, Osip Mandelštam oder Georg Trakl genannt wird.
[Quelle: s. Link unten]

Nihilomelancholie

Blaue Pferde Leichenschlafs
treten durch die Nebelhülle.
In dem kranken Kerzenlicht
glänzt des Totenaugs Pupille.

Durch den unlüftbaren Schleier
toter Stürme Schichten, Leere,
scheint das unlöschbare Feuer
der verstummenden Altäre.

Nihilomelancholie, sie hüllt
schwarzen Blick in Tatenlosigkeit.
In dem Grab ein junger Toter schläft
mit Vergessenheit gebenedeit.

Srečko Kosovel
Übersetzung: Jozej Strutz

Nihilomelanholija

Modri konji mrliškega sna
stopajo skozi meglo.
V topli, bolni luči sveč
sije odprto mrtvo oko.

Skozi nevzdramni pajčolan
silnih plasti ubitih viharjev
sije neizgorljivi ogenj
v molk se pogrezajočih oltarjev.

Nihilomelanholija odeva
v neaktivnost črno strmenje.
V grobni globini spi mlad mrlič
in se potaplja v vsepozabljenje.

Srečko Kosovel

100 Gedichte: Projekt Edition Rapial edicija 1999

herbst

2009-10-25T07:15:00.004+01:00

im blau zerfließt
das auge im gegen-
über rot auch gelb
noch etwas grün im
sichelbraun und
in der kühle steigt
kein laut

tjm. - 15.10.2005
bearb. 25.10.2009

leben

2009-10-25T06:59:00.003+01:00

aus leben
im kreislauf
beständiger
stillstand aus
dem nichts
ins nichts
geboren

tjm. - 25.10.2009

der stille hain

2009-10-18T14:17:00.002+02:00

an den ufern vergessener
sommer verebbt
das fiedergrün der föhre

getragene tage - nunmehr silbern
bauschen aus brüchigen
wollgrasrispen

von jungen lärchen umsäumt
der mächtige stein - geglättet von
gletschernden wassern

alte hände erfühlen
die brennenden kristalle des
einstigen sommertages

ein blauer falter flieht

tjm.

karst

2009-09-30T14:27:00.000+02:00

der darre steilnis abgetragen
im zeitfluss bleicher stürme
und bleibt zurück der fährnis
hohle dunkelsonnen

tjm. - Sistiana / 24.09.2009

In eigener Sache

2009-09-18T09:47:00.002+02:00

Liebe Forumsfreunde und Leser,

ich muss mich für die kommenden Tage "ausklinken". Zuviel Arbeit im "Brotberuf" und dazu ab Mitte kommender Woche ein Lyrikseminar. Ich bin deshalb erst ab dem 28.09.2009 wieder in gewohnter Weise einsatzbereit.

Beste Grüße bis dahin!
tjm.

Berliner Stadtschloss 2009

2009-09-12T09:55:00.003+02:00

verschobene maßstäbe

zu wenig leut der architekt
er hat das wurde aufgedeckt
auch mit der kohle
stehts nicht wohle
was solche architektur bezweckt

tjm. - 12.09.2009

Vor dem Hintergrund der Konzerne und Manager, sowie der Weltherrschaft des Zasters, muss sich auch Architektur an wirtschaftlichen Kriterien, wie der Größe der Bürobelegschaft und dem Jahresumsatz, messen lassen.

gebt raum

2009-08-31T09:36:00.001+02:00

der fährnis kühle schrift auf
pappelholz vergessen treibt
zu flößen bündel vergangenes
abwärts im zeitensprung entgegen

der senke quelle einkehr und
uferwärts wo sich im schilf
erinnerung wiegt bereit zur fahrt
im dunklen widerstrom des

himmels fallen fahle sterne den
fliehenden horizonten nach und
bleibt ein rufen einmal noch zu

binden das holz zu flößen aufwärts
im zeitenfluß der letzten nacht
gebt raum der fährnis kühle

tjm. -- Vers.3.0 / 31.08.2009

bergen-belsen

2009-08-21T18:42:00.007+02:00

mit jedem ring umhüllt
die zukunft ihre ver-
gangenheit läßt
bäume im erinnern
wachsen im fieder-
grün der gegenwart

gedanken tropfen her-
ab aus harziger rinde
kostet man der erde
bitterkeit

tjm. - 21.08.2009

canale grande finale

2009-08-16T19:00:00.007+02:00

wasser spielt die
steinernen stufen zu
den palazzi hinauf zum
walzer des stehgeigers
bin ich im schlafe er-
wacht an rostroten ufern
von san marco vorbei

auf die lagune hinaus
treiben orchideen gondeln
hinterher gedachte ver-
gessene worte einer
vergessenen stadt

leeres kristall im ballsaal
vor- und
wi[e]derspiegelungen
umfangen dich

lüsterzittern nach
dem klang der seeschwalbe
berührung der nackten
krabbe im gezeiten-
strom schöne

maske mit silberschleiern
bedeckt begleitet vom
widerhall deiner schritte in

den gassen verkünden
liebestolle rufer hinter halb
offenen fenstern
dein gehen

tjm. - überarbeitet: 16.08.2009
Bildquelle: Anja Reimann / PIXELIO

Vom Gedicht gibt es zwischenzeitliche eine vertonte Fassung, gesprochen von Elsa Rieger, der ich dafür herzlich danken möchte. Hier geht's weiter!

Denk ich an Sistiana, dann

2009-08-14T15:19:00.003+02:00

denk ich auch an Rilke:

Rühmen, das ists! Ein zum Rühmen Bestellter,
ging er hervor wie das Erz aus des Steins
Schweigen. Sein Herz, o vergängliche Kelter
eines den Menschen unendlichen Weins.

Nie versagt ihm die Stimme am Staube,
wenn ihn das göttliche Beispiel ergreift.
Alles wird Weinberg, alles wird Traube,
In seinem fühlenden Süden gereift.

Nicht in den Grüften der Könige Moder
straft ihm die Rühmung Lügen, oder
daß von den Göttern ein Schatten fällt.

Er ist einer der bleibenden Boten,
der noch weit in die Türen der Toten
Schalen mit rühmlichen Früchten hält.

Rainer Maria Rilke: aus "Sonette an Orpheus"

licht-brüche

2009-08-12T07:38:00.008+02:00

Aus der gemeinschaftlichen Arbeit meines Literaturfreunds Manfred Kolb (Syn. Roger Saint Roche) und mir.

licht-
brüche
ungeschärft vom
nebensehen
im schatten der dünung
wähnt sich das ungefährlicht –
das ich-auge
unoffenbart
sein farb-rund der
iris
blickfang

roger saint-roche
tasso j. martens
16./23.01.2005

Roger Saint-Roche (23.01.2005)
Wenn wir annehmen, dass lichtbrüche im übertragenen Sinne als Bewegungseinbußen und Zielverluste verstanden werden können, wo die Brüchigkeit der Helligkeit innewohnt, wenn wir weiter annehmen, dass das Nebensehen, die bewusste Wahrnehmung des Daneben unsere eigentliche Wahrnehmung schwächt, die Fokussierung undeutlich macht, wenn wir davon ausgehen, dass das in mich zurückgespiegelte Ungefährlicht, das aus der Unnschärfe seine Bestimmung nicht mehr erkennen kann, sondern nur noch in Annäherungen sichtbar wird,
wenn wir weiter davon ausgehen, dass im Schatten, d.h. des Schutzes der Dünung, d.h. im stetigen Auf und Ab des Lebens eben jene ungefähre Erfahrung sich als eigenes Ich zu begreifen nur wähnt, weil es die Situation, in der es sich befindet wegen des Ausgeliefertsein
(Einschub: der Wellenbewegung) nicht beherrscht, mithin also nur scheinbar im Schutz lebt, wenn wir voraussetzen, dass die Furcht vor Entdeckung nicht ausreicht, um die Befindlichkeit der Eifersucht zu beschreiben, sondern die Bangnis vor Offenbarung das Stillhalten erklärt, wenn wir vermuten können, dass das Ich-Auge seine Hässlichkeit nicht sieht, sondern sein Farbrund der Iris (Einschub: die Fülle und prismatische Rundung als Spiegelung des Geschehens, dem Ungefähres und Unscharfes anhaftet) als Blickfang anbietet, weil die Iris selbst erkennt, erkannt wird und sich vorstellt, wie sie gesehen wird und letztlich erfährt, was an und in ihr sichtbar ist, dann führt die (Selbst)Erkenntnis von „hässlich“ in gedanklichen Reisen und Annäherungen über „spärlich“, „kärglich“, „schmählich“, „jählings“, „all-mählich“, „fährlich“ zuletzt zu „unoffenbart“ und mündet so geheimnisvoll, wiesie auftauchte: in ein ein Bild ohne Anfang und Ende.
Und wenn dann noch ein kleiner Emotionsrest zurückbliebe, was bei der Vielfalt der Gefühle wahrscheinlich ist, wird er von der Dünung des Lebens aufgesogen und assimiliert.

Red. tjm.

ohne titel...

2009-08-04T19:28:00.005+02:00

es kommt die zeit
zu ernten doch
soll ich dankbar sein
denn danach blüht
keine blume mehr

ich werd mein
herz begraben

warten

tjm. - 4.08.2009
Bildquelle: Günter Havlena / PIXELIO

zeitlinien

2009-07-26T12:40:00.004+02:00

beschreiben
umschreiben
konturen

harmonisch
wundnarben bildend
gleichen sie
unstetigkeiten aus
verzeihen

zeitlinien
kreuzen fäden
aus sommerträumen

vektorenscharen
gerichtet
eine fläche beschreibend
erzeugen
ein abbild der welt

konform

die flugbahn
der zugvögel
als weitere koordinate

herbst
gefühle

tjm.
Bildquelle: Oliver Weber / PIXELIO

ohne Titel

2009-07-19T07:58:00.007+02:00

einst malte ich dein bild
auf ein unberührtes feld

komm, lass uns mit-
einander gehen bis

tags die gleiße
dich verzehrt

tjm. - geänd.19.07.2009
Bildquelle: (c)Albert Weller/PIXELIO

Ein Neuer Blog!

2009-07-18T10:00:00.002+02:00

Liebe Leser meines Blogs,

darf ich Euch einen neuen Blog ans Herz legen, den ich vor einigen Tagen eingerichtet habe und auch betreue. Es ist der Blog des Europa-Literaturkreises Kapfenberg, dessen Mitglied auch bin. Vielleicht schaut Ihr mal rein. Bemerkungen wie Kommentare sind durchaus erwünscht.

Ich bedanke mich bereits jetzt für Euer Interesse!

tjm. -

standort

2009-07-12T15:05:00.007+02:00

einem freund zum gedenken

aus summendem gewirk
umzäunter entwürfe süd-
wärts gerichtet befreit
sich der augenblick

sich zu vergewissern
dass am horizont
die berge noch an
ihrem platze stehen

tjm. - geänd. 12.07.2009

Bildquelle: terremara

brombeermond

2009-06-22T21:55:00.006+02:00

dem faltenwurf der sterne
entflieht schlafloses dunkel
neigt sich zu rotem azur
samtener brombeermond
aus schwarzen pappeln gesponnen
bitternis benetzt vielgefalteten
sonnenstrahl

trunkener gallwein
erdständigen verlangens
fruchttriebig gefiedert
aus hohlwangigen spindeln
erstickt sirenengesang und
bellerophon lacht wenn
die lippen erbleichen

süßgeruch aus fumarolen
nach gletschernden wassern
breitet sich über vielbrüstiges land
herzpochenden sonnenmühlen
als zu beiden seiten
fällt die chimäre
eine hälfte in demeters schoß

fliegender huftritt nordhoch
zu den gläsernen sternensäulen
berührt flüchtigen basalt und
aus den zweigen der dryade stürzen
umschmeicheln feuermeteore
samtenen brombeermond brennen
fallen in bellerophontes haar

tjm.

Kindheitserinnerungen 1

2009-06-21T16:16:00.004+02:00

Wie riecht das gut, wie riecht das fein!
Frau Mutter Braun kocht heute ein.
"Ich bitte, liebe Bärenfrau,
wie ist denn das Rezept genau?"
"Ich nehm drei Pfoten Heidelbeeren,
doch, bitte, ja nicht zu vergessen,
man muß nach Bärenpfoten messen,
den Zucker geb ich nach Gefühl,
und dann ein wenig Wasser dran,
ein bißchen bloß, sonst brennt es an.
Natürlich auch die ganze Zeit
gut rühren, gelt? Doch ist bestimmt
von allergrößter Wichtigkeit,
daß man die rechten Maße nimmt."

kugel aus

2009-06-01T05:13:00.004+02:00

luft und glas
konvex konkav und transparent
vielerlei vermag ich auf dir -
in dir zu erkennen:
durch dich hindurch
den hintergrund ver-
fließen schein und
wirklichkeit

tjm. - neubearb. 1.06.2009
Bildquelle: BrandtMarke

Pfingstbestellung

2009-05-31T09:43:00.007+02:00

Ein Pfingstgedichtchen will heraus ins Freie, ins Kühne.
So treibt es mich aus meinem Haus ins Neue, ins Grüne.

Wenn sich der Himmel grau bezieht,
mich stört’s nicht im Geringsten.
Wer meine weiße Hose sieht,
der merkt doch, es ist Pfingsten.

Nun hab’ ich ein Gedicht gedrückt,
wie Hühner Eier legen,
und gehe festlich und geschmückt -
Pfingstochse meinetwegen -
dem Honorar entgegen.

Joachim Ringelnatz
Bildquelle: Raimund

Auch um die Jahrhundertwende vor einhundert Jahren, waren Reisen zu Pfingsten beliebt. Damals schon kam es schon zu Engpässen bei den Beförderungsmitteln, wie Karl Kraus in seinem nachfolgend auszugsweise wiedergegebenen Artikel aus der Fackel 80,31 (1901) uns vor Augen führt.

Unglücklicher Passagier einer Taussig-Bahn. Sie theilen mir
mit, dass sich die Verwaltung der Staatseisenbahn-Gesellschaft der
scandalösen Zustände, die vor einem Jahre von der ‚Fackel‘ beleuchtet
wurden, auch heute noch nicht zu schämen scheint. Die Verspätung
der Züge sei das einzige Regelmäßige in dem Chaos, das auf der
Strecke der Taussig-Bahn herrscht. Im Vollpfropfen der Waggons
werde, wenn auch noch so viele leere mitgehen, mit einer Rücksichts-
losigkeit vorgegangen, an der sich selbst die Südbahn ein Beispiel
nehmen könnte. Zu Pfingsten seien z. B. auch Gepäckswagen dazu
benützt worden, Passagiere der III. Wagenclasse aufzunehmen, die
sich einfach vor die Alternative gestellt sahen, entweder als Gepäck oder
gar nicht mitzufahren.

Kraus, Karl: Fackel 80,31 (1901)

moiré

2009-05-30T13:02:00.010+02:00

moiré-: es flieht dein
blick dem seidenkreis
tanzgeloderter gesichter

gedanken-
plankton verrät sich der
muschelfalle: zeit-

fischen ähnlich: gepfeilt -
im dunkellicht der bogen-
lampe

- sanft der mäander
- sanft dem lauf der rosen

dornen folgend - verlierst du
dich im ginstergrund

verglimmender figuren-
reigen-: im geviert des
goldenen granats

neigt sich den dünen zu -
der klang des schuppen-
mondes - nur

des gitarrenspielers müder
hand entgleitet fiebriger
zweifel

tjm. (2007)
Bildquelle: Ernst Rose

Wir sollten ihn nicht vergessen ...

2009-05-23T10:11:00.008+02:00

Ultra Violett,
das Einsame, sprach zu mir:
Noch lebe ich unsichtbar.
Aber ihr könnt mich alle empfinden.
Versucht es mich zu erkennen.
Ich will euch neue Sonnen,
Neue Welten geben.

Max Dauthendey (1867-1918)

Wir sollten ihn als einen der bedeutendsten Vertreter des Impressionismus in Deutschland nicht vergessen.

nacht vor der reise
im Gedenken an Max Dauthendey

umfass meine hand in
der nacht deiner
augen und träume
noch einmal vom
sphärenblau bald
setzen wir das sonnen-
segel und stürzen
durch alle zeit

(tjm. - bearbeitet 23.05.2009)

grüne träume...

2009-05-21T16:08:00.005+02:00

grüne träume steigen auf
die fontaine in leuchtende
weiten geflohen dem basalt
des dämmernden horizonts
wo sieben sterne schlafen

dorthin folge der tief-
gegründeten spur wie
im traum sie steigen über
die randung der zeit und
fallen in eine neue nacht

tjm. – 19.05.2009

An die Mutter

2009-05-10T09:46:00.006+02:00

Obgleich kein Gruß, obgleich kein Brief von mir
So lang dir kommt, lass keinen Zweifel doch
Ins Herz, als wär die Zärtlichkeit des Sohns,
Die ich dir schuldig bin, aus meiner Brust

Entwichen. Nein, so wenig als der Fels,
Der tief im Fluss vor ew'gem Anker liegt,
Aus seiner Stätte weicht, obgleich die Flut
Mit stürm'schen Wellen bald, mit sanften bald
Darüber fließt und ihn dem Aug entreißt,
So wenig weicht die Zärtlichkeit für dich
Aus meiner Brust, obgleich des Lebens Strom,
Vom Schmerz gepeitscht, bald stürmend drüber fließt
Und von der Freude bald gestreichelt, still
Sie deckt und nie verhindert, dass sie nicht
Ihr Haupt der Sonne zeigt und ringsumher
Zurückgeworfen Strahlen trägt und dir
Bei jedem Blicke zeigt, wie dich dein Sohn verehrt.

Johann Wolfgang von Goethe
Bildquelle: geralt

engelsgesicht

2009-05-09T11:54:00.004+02:00

verzehrt der große tapir den
horizont des mandelbrot-baums

dein aug - seine strahlung
nach innen gerichtet -
folgt dem sog der musik

dem engelsgesicht
deiner geige im bogenstrich

stummer einklang schwingt
bis zur letzten saite fraktal

tjm. - 2.08.2005
Bildquelle: geralt

fieberwahn:

2009-05-09T08:50:00.004+02:00

wohl eine spanne springt
der jaguar im dunkelstrich der
bogensehne -
in seinem aug: der zeitendünung
weißgereihtes versandet sich der
augenblick - getropfter
mohn an mancher stelle nur -
so schläft der jäger

tjm. - 28.10.2005
Bildquelle: kaemte

wir suchten...

2009-05-05T22:52:00.003+02:00

wir suchten pfade
aug in aug - das federblau
am horizont - während vom
zwei-licht emporgetragen
ein lächeln in uns fiel - so
gingen wir der zedern

dunkle wege

Tasso J.Martens
Manfred Kolb
Bildquelle: jemidanny06

wenn

2009-05-04T22:33:00.003+02:00

im westen sich die muschel schließt
dann fliegt die lerche hoch -
in den straßen verkündet der barfüßige
dass männer wieder weinen dürfen

tjm.
Bildquelle: Uschi Dreiucker

Teetrinker

2009-05-04T05:26:00.001+02:00

Gott muss Teetrinker sein: "Abwarten und Teetrinken" bis zur Apokalypse.

tjm. - 4.05.2009

die warter

2009-05-03T13:19:00.004+02:00

warten
für stunden
jahre der andere
willentlich
ohne zutun vielleicht
die zeit
genutzt oder vertan
letztlich
keiner mehr als
der andere

tjm. - Neufassg. 3.05.2009
Bildquelle: hofschlaeger

wundgesang

2009-05-02T18:43:00.003+02:00

wundgesang der säge tief
und über alle himmel blutet
das narbenblau aus asche ast
und stumpf die erde hin-

gerichtet auf ein zweiggeviert
das wort zurecht behaun im klang
der axt ihr immergrün hinter
verrohten händen

dort sirrt aus stahl das band die
klinge reißen wund was
unberührt und trennen derb mit
jedem zug und schlag die

welt sie ächzt ihr schnitterlied
das auffliegt zu den sternen

tjm. – 01.05.2009/Rel. 1.3

dank

2009-05-02T14:49:00.005+02:00

es kommt die zeit
des künstlers lebenswerk
zu ehren

doch was nützte
irdischer ruhm

wenn die gedanken auf
fernen sternen weilen
ihr mildes licht sind
ehre genug

tjm. - neu bearbeitet: 02.05.2009

Lied zum 1. Mai

2009-05-02T09:57:00.007+02:00

Die Gedanken sind frei
(Freiheitslied)

Die Gedanken sind frei, wer kann sie erraten
sie fliegen vorbei, wie nächtliche Schatten.
Kein Mensch kann sie wissen, kein Jäger erschießen.
Es bleibet dabei: Die Gedanken sind frei!

Ich denk' was ich will und was mich beglückt,
doch alles in der Still', und wie es sich schicket.
Mein Wunsch, mein Begehren kann niemand verwehren,
es bleibet dabei: Die Gedanken sind frei!

Ich liebe den Wein, mein Mädchen vor allen,
sie tut mir allein am besten gefallen.
Ich bin nicht alleine bei meinem Glas Weine,
mein Mädchen dabei: Die Gedanken sind frei!

Und sperrt man mich ein in finstere Kerker,
das alles, das sind vergebliche Werke.
Denn meine Gedanken zerreißen die Schranken
und Mauern entzwei, die Gedanken sind frei!

Drum will ich auf immer den Sorgen entsagen
und will mich auch nimmer mit Grillen mehr plagen.
Man kann ja im Herzen stetz lachen und scherzen
und denken dabei: Die Gedanken sind frei!

i.d.F. von Hoffmann von Fallersleben (1842)

Was ist ein Gedicht?

2009-04-25T08:03:00.003+02:00

Als Antwort darauf ein Auszug aus einem lyrischen Text von Wladimir Majakowski.

Gespräch mit dem Steuerinspektor über die Dichtkunst
...

Nach unseren Begriffen ist der Reim - Dynamit.
Ein Pulverfass. Die Zeile - lauernde Lunte.
Die Zeile zischt, die Strophe explodiert damit,
und eine Stadt im Vers geht in die Luft und unter.
Wo findet man, wo und zu welchem Preis,
noch seltene Reime die tödlich schlagen?
Vielleicht sind fünf Stück noch möglicherweis
in Venezuela zu haben.

...

frühlings-vergehen

2009-04-13T16:56:00.004+02:00

namens
der liebe
wurden eichen gefällt
und birken mit bändern
geschmückt.

tjm.
Bildquelle: Marianne Hauck

Ostern 2009

2009-04-10T10:02:00.003+02:00

Allen die hier mitlesen:
Ein fröhliches Osterfest!

ich liebe über alle maßen
die bunten eier des osterhasen
ich such in kasten und in kisten
halt dort wo osterhasen nisten

tjm. - 10.04.2009

Limerick mal anders

2009-04-09T10:31:00.002+02:00

das weiß es wollte sich einst schwärzen
damit es auch mit vollem herzen
wär seines glückes schmied
sänge mal ein andres lied
von hass der liebe dunkle schmerzen

tjm. - 9.04.2009

Novembernachmittag in Nizza

2009-03-31T23:33:00.002+02:00

Die Chronometer im winzigen Fenster der Uhrmacherwerkstatt von Monsieur Dantes konnten sich nicht einigen. Er musste schätzen, und sein Zeitgefühl sagte 14.00 Uhr. Es sind nur wenige Schritte von seinem Appartement hinunter zum Bistro an der Ecke. ‚Chez Raoul’ konnte man in Schreibschrift auf der Markise lesen. Schriftzug und Markisenstoff hatten sich mit den Jahren zu einem einheitlichen Farbton zwischen Rostrot und Kaffeebraun vermischt, der sich in das mediterrane Farbenspiel der Altstadt Nizzas einfügte.
Es war eine Atmosphäre aus Hafenspelunke, Museum für Filmplakate und First-Class-Restaurant, die Richie Ruehle beim Betreten des Bistros empfing, und die bereits Schauspieler, Literaten und Maler seit Jahrzehnten zu schätzen wussten. Robert de Niro musste hier schon anschreiben lassen, weil er das kleine Schild ‚Pas de téléphone, pas de cartes de crédit, pas de chèques’ übersehen hatte.
Richie ging auf Raoul zu. Eine kurze Begrüßung, ein Handschlag, dann setzte er sich an den langen Tisch gleich neben der Theke, seinem Stammplatz. Hinter ihm, an der Wand, küssten sich Cary Grant und Grace Kelly. ‚To Catch a Thief’, war auf dem Filmplakat von 1955 zu lesen. Die ‚Neue Zürcher Zeitung’ von vorgestern und das Handy legte Richie in Griffweite neben sich. Hinter dem Thresen, in T-Shirt, Jeans und Schürze, stand Raoul Rech und putzte Gläser.
„Hey Raoul, einen Espresso, ein Glas Wasser bitte. Und schreib’s an.“
„Geht in Ordnung, Anglais“, kam die prompte Antwort.
Richie beobachtete Raoul, der an der fauchenden Espresso-Maschine hantierte. Konnte so ein Küchenchef aussehen, dem die Grande Nation zu Füßen liegt? - Genau so - und das, seit er den mit zwei Michelin-Sternen bewerteten Kochlöffel im Hotelpalast Négresco abgegeben hatte. Zu dieser Unzeit war Richie der einzige Gast, und es roch nach kaltem Rauch. Erst am Abend würde sich das Bistro füllen, wenn die in den Palästen der ‚Promenade des Anglais’ verwöhnten Feinschmecker ins ‚Chez Raoul’ pilgerten.
Richie zückte Terminplaner und Bleistift. Für die nächste Woche plante er eine Reise nach Andorra la Vella. Er wollte sich in der Hauptstadt Andorras mit einem Klienten treffen, um einen neuen Fall zu besprechen, nachdem es zu Unregelmäßigkeiten in der Führungsriege gekommen war. Und der Auftrag kam zur rechten Zeit. Er würde wieder Geld in Richies leere Kassen spülen. Den letzten Besuch in der Spielbank von San Remo hatte er nicht ohne Grund aus seinem Gedächtnis gestrichen.
Die beiden Männer redeten nicht viel. Es war eine stille Übereinkunft, dass Raoul eine alte Schelllackplatte auflegte, wenn Richie im Bistro saß. Ihre gemeinschaftliche Leidenschaft gehörte dem Tango Argentino. Raoul genehmigte sich einen Bellet. Ein Wein von dem winzigen Weinberg zwischen den Nelkenkulturen von Nizza. Die Silberstimme eines Bandoneons durchschnitt die Luft, schwang sich, der Schwerkraft trotzend, nach oben. Das Schweben der Töne, die Dissonanzen und unmelodischen Phrasen erzeugten eine Stimmung von Verheißung, Illusion, Melancholie, Liebe und Hass. Wie bittersüßer Sirup kroch die Musik aus den Lautsprechern und brachte die Zeit in dem spärlich beleuchteten Gastraum scheinbar zum Stehen.
Richie rührte in seiner Espresso-Tasse. Sie war inzwischen leer. Er nahm sich den Zielplan für den nächsten Monat, dem Dezember 2001, aus seinem Terminplaner vor.
Mit kleiner Schrift quetschte er sein Leben in die zu engen Zeilen des Terminplaners. Erledigtes bekam einen Punkt. Unerledigtes wurde mit einem Kreis bestraft und kam wieder auf die Tagesordnung. Die Abkürzung ‚SMB’ bedeutete ;Sex mit Bernadette’. Dahinter stand in der Vergangenheit meistens ein Punkt und selten ein Strich, wobei letzteres die Unwiederbringbarkeit eines Moments, eine vertane Gelegenheit, kennzeichnete. Aber trotz seiner Planungen, die Anzahl der Striche in seinem Leben stieg stetig an, und das erklärte auch seine Afinität zur Tangomusik. Denn irgendwo in seinem Unterbewusstsein steckte doch der Zweifel darüber, dass das Schicksal vorhersehbar sei, dass alles so laufen würde, wie er sich das anhand seines Lebensplanes einzureden versuchte.
Raoul putzte noch immer Gläser. Für wenige Augenblicke kehrte die Realität zurück, als die erste Tango-Platte zu Ende war. Raoul blickte kurz zu Richie herüber, dann legte er eine neue Schelllackplatte auf.
Das Handy läutete. Richie ging ran und hörte lange zu. Dann leerte er das Wasserglas mit einem Zug. Seine Termine für die nächste Woche tilgte er stumm aus dem Terminplaner. Die Weisheiten des Tangos, sie hatten sich wieder einmal bewahrheitet.
Der Rhythmus begleitete ihn zur Tür. Richie drehte sich auf dem Absatz um. „Salut Raoul, kann etwas dauern“. Es klang nach einer Entschuldigung.
Der Klang des Bandoneons. Im Moment des Triumphes klang es voller Hass und Häme.
„Dann sehen wir uns die nächsten Tage nicht?“
„Nein“, erwiderte Richie beim Hinausgehen.

tjm.

Moleskine

2009-03-31T07:18:00.004+02:00

Heute schon wieder was dazugelernt: "Moleskine" heißen die vornehmen Notizbücher. Noch nie selbst eines besessen, noch nie benutzt. Sie wären für den rauhen Alltag auch nicht geeignet. Im Kaffehaus, mir gegenüber: Die Dame mit den weichen Händen blätterte in ihrem Moleskine. Was sie den Seiten wohl anvertraute?

tjm. - 31.03.2009

Die Dürre

2009-03-22T18:07:00.002+01:00

THOMAS MANN; Joseph und seine Brüder: "Die Dürre trieb die Hirten aus Hebron und Kanaan auf Suche nach Hilfe nach Ägypten."

FRIEDRICH NIETZSCHE: Von der Armut des Reichsten (Gedicht)

Zehn Jahre dahin-,
kein Tropfen erreichte mich,
kein feuchter Wind, kein Thau der Liebe
– ein regenloses Land...
Nun bitte ich meine Weisheit,
nicht geizig zu werden in dieser Dürre:
...

der achte

2009-03-20T15:27:00.003+01:00

Version 1

Sieben Engel begleiten und wachen über die sieben biblischen Tage, jeder für einen Tag der Schöpfung. Der achte jedoch ist Mittler zwischen Jahwe und den Erzengeln; er ist es, der auch die Schöpfung zum Endgericht führt...

octavus

in die vergessenheit des
morgens trat schwingen-
schwer der letzte tag und
hüllte ein im kreis der
sieben sich ins verblasste
fastentuch das trug die sterne
noch in seinem faltenlicht
und war gemacht die zeit
für eine neue welt

tjm. – 8.03.2009 (Rel. 3)

Version 2

octavus

in die fastenzeit des
morgens trat schweigend
ein der letzte tag und
hüllte sich im kreis der
sieben ins verblasste
engeltuch das trug
die sterne noch in
seinem faltenlicht und
war gemacht die zeit für
für eine neue welt

tjm. – 8.03.2009 (Rel. 4)

Handwerkskunst

2009-03-14T06:48:00.000+01:00

so setze ich den letzten stein
mit winkel und mit zirkel ein
dass das werk gefalle
die mauer muss im lot auch sein

tjm. - 14.03.2009

avalon

2009-02-28T10:01:00.001+01:00

zwischen zwei augenblicken
stirbt die zeit
die liebe
zwischen zwei küssen

zwischen den nebeln
verliert sich der weg
nach avalon

tjm. - 22.01.2004